И вот вчера я, значит, сижу в тоске, уронила даже пару слезинок, обманула мозг, успела сделать это до того, как почувствовала себя идиоткой. Потом мозг, конечно, предложил лучшее решение - и стала я собирать пазлы с импрессионистами. И вроде бы даже отвлеклась, но тут вдруг затосковала о том, что руки растут у меня не из того места, что у обычных людей - и рисовать я не умею, и готовить толком, и не тянет меня ни шить, ни вязать, ни ваять скульптуру, петь не умею - и талантов ноль и творчества в моей жизни нет и не предвидится. И опять понеслась - да какая я негодная скудоумная никчёмная баба.