Э-э-э...ну я всё о больном.
Час, значит, ночи, заваливают три чувака в наш кафетерий. Кухня закрыта, но они остаются пива попить. Одни из них невразумительный иностранец, один рыжий балбес, а один...лет 18-ти, длинноволосый, худенький, в рубашечке с коротким рукавом, джинсиках и кедах...
Таращусь я на него во все глаза, а он курит: чуть наклонив голову, немного сощурившись... И на меня таращится...
Я собралась домой, продефилировала мимо него, а он - маленький - в окошечко мне вслед глядит.
Иду я, слушаю Бьёрк и думаю о том, что вот хорошо бы такого вот иметь, чтобы мыть его, одевать его, расчёсывать его динные тёмные волосы, снимать его не чёрно-белую плёнку, кормить его, читать ему вслух, бесконечно смотреть, как он спит или как он курит, злить его, жалеть его, бить его в кровь, а после целовать нежно везде, лежать с ним в траве, обнимая за плечи, ходить с ним в кино...
.........................................................
HELP ME SOMEBODY!!! У меня совсем крыша на малолетках съехала!!!